"Si pudiera pedir algo, pediría que, por los años de los años, todo sea como fue al principio. Que escribir sea siempre, como fue entonces, escribir a la intemperie".

"No sé cuándo los veranos se transformaron en esto. Antes me gustaban. Los jazmines, los nardos, el aire caliente, el alivio nocturno, los días largos. Ahora alterno entre la quietud y la desesperación".

"Pienso en ellos, a veces. En los que se fueron y en los que están acá, en los que vienen desde hace años. En los que se irán muy pronto. En los que ya no volveré a ver (porque a muchos de los que se han ido no los he vuelto a ver)".

"Detesto los asfixiantes hoteles del siglo XXI: torres de vidrio en las que no hay ventanas o en las que hay pero no se abren. ¿Cómo sobreviven allí los claustrofóbicos, los alérgicos a los ácaros, las mujeres que tienen sofocos por la menopausia?".

"Nada hacía pensar que se daban cuenta de que esa 'normalidad' a la que querían volver había sido la matriz del estallido. ¿De quién hablaban, a quién le hablaban?"

"No soy inmensa ni contengo multitudes, como decía Walt Whitman, pero es probable que sea, al menos, dos personas. Una que no es capaz de ver la realidad sin entenderla. Otra, quizá mucho mejor, que busca desesperadamente leer —pensar— como si estuviera loca".

"Miro la lluvia inhumana, esta hora gris que parece un aleph de todas las horas grises, y de pronto me digo: 'Así que todo esto se va a terminar'".

"Mientras lavaba los platos, todas estas cosas me parecieron graciosas. Pero, al escribirlas, me di cuenta de que eran ejemplos de egocentrismo, mezquindad, indiferencia, falta de empatía, insensibilidad y egoísmo, y sentí una cólera radiante crecer dentro de mí".

"...la potencia de la literatura reside no en el hacer, sino en el no hacer: en la potencia del no".

"...me pregunté: “¿Qué son las ganas?”. Durante mucho tiempo apliqué la pregunta a todo lo que implicara una decisión: ¿cómo me daba cuenta de que quería jugar con el Cerebro Mágico y no con el Mecano?".