VOLVER A LOS 101
Estoy detrás de la ventana
miren al segundo piso
a ese viejo mirando de lado
y también aguaitando
tapado con el visillo
con gorro de lana
bufanda tipo chalina
y un grueso abrigo:
en otras palabras
estoy como tuna

El sábado golpeó la puerta
un periodista de Concepción
quería entrevistarme
el muy huevón

El domingo un rector camote
me hice el desentendido
me echó encima la Séptima Caballería
quería hablar de Kant
respondí con señales de humo
Heidegger me gritó
está equivocado pregunte al lado
entonces Wittgenstein
la tuya por si acaso

El lunes una estudiante inocente
ándate con cuidado
insistente la cabra chica
toma esta bolsa de pan
cruza la calle
es para calcular
no llegaba al suelo
la gente crece en un año
te recibo a los 101
pero trae la bolsa de pan
El martes se dejó caer la ministra
quería repartir la torta
un documental pedían los perlas
una foto para el recuerdo
un souvenir del poeta pícaro
una firmita la Presidenta
un abrazo la ministra
quería repartir la torta
le dije que lo mío era el pan de huevo
el colesterol bueno lo tengo malo
el malo peor que nunca
estoy achacoso
soy poeta de barquillos
así que váyase con la torta a otra parte
El miércoles vino un lingüista
le saqué la lengua larga
era algo con el metalenguaje
le tiré aceite hirviendo
quería verme el subtexto
merece un peñascazo
tocarme la semiótica
cachetearse con la sintaxis
sapear la arquitectura interior
le dije que no a todo
para degenerado el dueño de casa

El jueves por la mañana llamó Gumucio
me cae bien y no le entiendo
él tampoco se entiende
yo no le hablo
así es fácil la conversa
me trata de tú
yo de usted
así que me lo cagué;
me cae bien el chico
porque cabe en cualquier parte
no ocupa espacio
es un lujo para los detalles
anda a la que salta
se me hace el tonto
yo sé la verdad
me cae bien el chico Gumucio

El jueves por la tarde
me paro en la cocina
la tetera está que arde
casi me quemo
el jueves por la noche
cuento años meses días
99 coma 99
a medianoche el despertador
imagino un título de diario
"Viejo verde se quemó en la puerta del horno"
no era telúrico ni amoroso
ni creacionista ni surrealista
ni lárico ni experimental
era un poeta quemado

Para el viernes dejé un cartel
por fuera de la puerta
igual la fecha es importante
quiero escribir algo trascendente
no estoy para discursos
pero sí para confesiones
"Cuidado: el poeta es bravo y muerde"
así que dejen los regalos nomás
hoy no se fía ni se abre
mañana tampoco
no quiero que se vayan a la cresta
pero sí que se despidan de a uno
acá no entra nadie
está abierto por duelo.